Aria di periferia

Con la metro ci vuole poco ad arrivare al centro dalla periferia.

(ultima stazione Scampia)

Ahh, lo sanno bene i residenti del quartiere bene del Vomero,  le baby gang  (come zoccole) vomitate dai sotterranei  binari, impazzano al sabato sera.

E poi dalla metro collinare ci vuole un attimo per montare sulla funicolare di Chiaia e trovarsi nel salotto buono,  tutto un passeggio di distinte e imperlate signore.

(le cure fanno sembrare tutti più belli)

Per alcuni è più facile. Tutto più facile.

Opportunità, occasioni, ma non è soltanto una questione di moneta.

E’ l’aria.

Ho pensato allo stridente contrasto tra la magmatica folla che gremiva la saletta della libreria Feltrinelli a Chiaia e il vuoto semipneumatico  di un magnifico salone affrescato di un palazzo antico di un paese di periferia.

Entrambe sono state location per l’incontro con uno scrittore.

Lo stesso scrittore.

Famoso.

A distanza di qualche mese, vabbuò, ma poco conta.  Anzi,  lo scrittore nel frattempo è diventato ancora più famoso.

Ho pensato a quanto conti, e costi, ancora una volta, vivere in periferia.

In certe periferie soprattutto.

E’ come se i semi gettati inaridissero al semplice contatto con l’aria.

Aria putrefatta e immobile, che pesa e schiaccia tutto ciò che si muove.

Le rare occasioni vengono perdute e sciupate nella generale indifferenza.