Barcellona ha la vocazione della capitale.
Il primo impatto è con un traffico congestionato, sensi unici che inzamano continuamente il navigatore, semafori e scatti o arresti improvvisi e repenti, fiumi di persone che attraversano compatte.
(eh, le regole e le strisce!)
Barcellona è come potrebbe essere Napoli (e come Napoli non sarà mai).
Il cuore di Barcellona, un rettangolo compreso tra la Rambla, il lungomare, Via Laietana e piazza Catalunya (Si dice mi pare ‘na piazza di spagna per dire di una piazza immensa: tale è la piazza Catalunya), è tutto bello.
Mi sembra inutile descrivere chiese monumenti strade quartieri.
(internet se ne cade di informazioni)
E allora, come al solito, note sparse e disordinate.
Paella.
E’ il secondo impatto con la città.
Fantasmagorica (per la prima sono stata assai fortunata), e ancora mi rammarico di non aver acquistato una paellera sul loco.
La paella non è solo un piatto tipico: è festa, è socializzazione.
(spesso nei ristoranti la servono minimo per due persone, certo solo per una questione economica e pratica, ma mi piace pensare che non sia soltanto così. Si mangia dalla stessa caccavella, almeno si preleva dalla stessa caccavella).
In dei giardinetti del quartiere Gracia, un’associazione ha organizzato una magnata collettiva: un lungo tavolato composto da tavolini da campeggio, piatti e bicchieri di carta, e una paella smisurata.
Eh, mi sarebbe piaciuto assai condividere il pasto.
(Non sarebbe stato come papparla al ristorante)
Ma chi non vuole capire, lingua a parte, non capisce.
Vabbuò la socializzazione e la festa, ma solo inter nos, non con gli estranei, ecco.
Metropolitana.
Tante linee, non affollate come quelle francesi; corse puntuali e ravvicinatissime, i tempi di attesa (almeno per la L3) non superano i tre minuti, sicchè davvero usare la macchina per arrivare al centro è inutile.
(i parcheggi costano cari assai)
Tuttavia, un punto negativo ce l’hanno. Chiudono a mezzanotte, anzi, un quarto a mezzanotte già i cancelli vengono serrati.
Chi è dentro fa l’ultimo viaggio, chi è fuori si arrangia (o fa movida fino all’alba o s’attacca all’autobus o ferma il taxi).
Fare ehi, ehi, infilarsi tra i cancelli aspettando i molliconi (chi l’avrebbe mai detto, uno slancio che manco Mennea) è un'esperienza. (per la movida fino all’alba non ho l’età)
Boqueria
La Boqueria è il mercato coperto situato a metà della Rambla, un tripudio di colori, di odori, una vera meraviglia per gli occhi (e anche per il palato, dirò poi), eppure nasconde una stranezza che ancora mi turba.
Mi sono chiesta come sia possibile che con tanto pesce esposto sui banchi, teste mozzate nelle bacinelle, viscere gettate nei contenitori di polistirolo, non vi sia neanche una mosca.
Neanche una.
E’ un mistero davvero, anche perché non si può dire che vi sia un clima tale da inibire lo svolazzo moschifero.
Alla Boqueria si può bighellonare e assaggiare qualcosa: come resistere alle macedonia di frutta a pezzi grossi messa in bicchieroni di plastica o a snack più sostanziosi?
Non resisto né alla frutta né ai cuppetielli con fettine di salame, di prosciutto, di tocchetti di salamino e agli spiedini con 6 tipi diversi di salumi tra cui due cubetti di una specie di patè compatto: butifarra, scopro, blanca e rossa.
Buonissima.
Ahem, quella rossa è tale per l'aggiunta di sangre.
Sangue???
Bandito fu dal sanguinaccio napoletano, eppure, a non saperlo che di sangue si tratta, che cosa saporita è la butifarra rossa!
Mappa turistica.
Gli uffici turistici ne diffondono a bizzeffe. Utili, certo, ma anche taaaanto imprecise.
Orientarsi diventa un busillis.
I nomi degli edifici e delle strade stampati alla sanfransò: ho girato a vuoto enne volte essendo alle spalle di quello che cercavo.
E ancora: la distanza tra la fermata della linea 3 Drassanes alla spiaggia della Barcelloneta sembra breve.
E invece cazzarola è esagerata!
Non si arriva mai, e fortuna che ci sono gli alberi, i chioschetti e varie altre forme di intrattenimento che rendono meno maratonico il percorso.
La Rambla, fino al mare.
La immaginavo come una strada tortuosa e incassata nei palazzi (immaginavo Spaccanapoli, perché hai voglia a consultare google immagini, dal vero le cose fanno tutto un altro effetto), invece è un enorme e affollatissimo stradone attraversato soprattutto in discesa verso il mare da un cuofano di persone. Ai lati della rambla le strade per i veicoli e ai lati delle strade per i veicoli marciapiedi larghi e infiniti negozi.
Uno stradone a cinque corsie di cui la centrale abnorme.
Una figata.
E male ho fatto a fidarmi di chi mi avvertiva di mariuoli e borseggiatori presenti come funghi: mi si è rattrappita la mano a furia di tenere stretta la borsetta. Sono certa che è un passeggio sicuro quanto quello nelle vie di Berna.
Di certo non più a rischio di quanto possa essere una camminata in via Toledo.
(eh, i pregiudizi! Ci stanno pure cuofani di gendarmi!)
Sul Moll de les Drassanes si balla il tango, così, un'improvvisata.
La Rambla de Mar, costruita nel vent’anni fa, spinge la città ancora più sul mare.
E’ un ponte che porta ad una banchina su cui domina un enorme centro commerciale, il Mare Magnum.
Eh, sti centri commerciali del caizer, orribili non luoghi globalizzati.
La connotazione della modernità.
Però la passeggiata sulla Rambla del Mar, soprattutto verso sera, è bell’assai.
I venditori ambulanti con le tenebre si moltiplicano come funghi. Sono rapidissimi nel piazzare il telo con le cazzatelle e a farlo ritornare fagotto, anche più volte nell’arco di un quarto d’ora, all’erta per chiossape quale richiamo avviso fischio o segnale in codice (o solo un falso allarme)
I controlli sugli immigrati (e sui venditori senza licenza) deve essere ferreo, penso.
La Barcelloneta
Punto notevole della spiaggia della Barcelloneta in un'ora di osservazione dalle 6 alle 7 del pomeriggio : un carnaio tipo mappatella beach.
Gente che gode del mare così come si può con il cielo, e come dovrebbe essere sempre.
Un carnaio che si estende a perdita d’occhio, data anche l'assenza, almeno fin dove lo sguardo permette, di fasce omogenee colorate o a strisce arancioni bianche blu alias stabilimenti balneari che di fatto, orribile vezzo di un consistente segmento costiero italico, negano il mare a chi non tiene dinero o a chi per principio non vuole pagare qualcuno che si appropria della spiaggia e dell’accesso all’acqua.
(Le concessioni balneari sono aberranti)
Sarà per il fatto che l’arenile è suolo pubblico, ma ho avuto l’impressione che i barcellonesi siano tipi da spiaggia e non da mare, che viene usato come tavolo da gioco per fare surf, per pazziare con tavulelle e altri ammennicoli galleggianti.
(pochi bagnanti, pochi nuotanti)
La marcata insistenza sulla spiaggia deve renderla ricettacolo di tesori ben più ricchi di quelli rinvenibili setacciando la battigia dopo un’ondata di maltempo, vista la presenza convinta e serissima, in un centinaio di metri quadri, di ben due cercatori di preziosi, dotati di metal detector e di zaino capiente, radbomanti d’oro che si aggirano ruotando l’attrezzo a pelo di sabbia tra i piedi e gli asciugamani degli spiaggianti.
Ed essendo la spiaggia anche passerella, non è peccato mostrare tenute veramente à la page: ecco, vero è che la moda del monoslip dilaga sul web ( di quelli non ne ho visto manco uno), ma davvero non immaginavo che ci fosse qualcuno capace di indossare (indossare, insomma) il copripisello, o costume Borat, nella originale tinta verde evidenziatore fosforescente.
(la foto è solo esplicativa in quanto, per mio scuorno, non ho fatto foto al soggetto concreto)
Avinguda de la Reina Maria Cristina, Fontana Magica, Fiera e burdelli.
L’Avinguda RMC è una strada che collega Plaça d'Espanya con il Museo dell'Arte Catalana alla base della collina di Montjuïc.
Anche al fiera, oltre al tripudio di fontane, si apre su questo grande boulevard.
La fontana magica è davvero uno spettacolo incantevole (Ooooooohh!!), soprattutto quando iniziano le danze, alle ventuno in punto, e dalle vasche rettangolari che fiancheggiano il boulevard Reina Maria Cristina si innalzano, come un’ola, getti d'acqua, preludio al fantasmagorico gioco di acqua e luci e suoni che ha come perno la grande fontana circolare.
Spettacolo gratuito: la scalinata, le balaustre, le aiuole, le passerelle sopraelevate sono affollatissime.
Spettacolo nello spettacolo: la reificazione moderna del barocchismo, in senso etimologico.
L'’effetto dell’assembramento di cose e persone ed eventi è bizzarro, il fastoso, il pomposo: il ritmo regolare dell’acqua nelle fontane, i fumi delle griglie in piena attività (certe bisteccone che uamamma) e gli odori dolciastri dei cibi arabi, le bancarelle metallare – tutto un rigurgito di teschi e borchie –, i baretti mobili con tanto di antistanti pedane 70X70 cm su cui fanciulle discinte muovono i fianchi invitando i passanti a sorseggiare sangria o tinto o birra, le giostre con la gabbia schiattabudella che ruotando verso l’alto copre l’intera visuale del museo (un palazzo di ispirazione classicista costruito in occasione dell’esposizione internazionale del 1929), i bambini con i batuffoli di zucchero filato e i nonnini motociclisti con i capelli bianchi legati a codino e il giubbotto di pelle e gli stivali.
Un azzeccagarbuglio di vitalità sfrenata.
Eh, perché il caso ha voluto che in quei giorni la fiera ospitasse un evento: il raduno della Harley Davidson: dall’area della fiera, nella quale in due tendoni gruppi rockettari si contendono il pubblico (resisto solo pochi secondi agli emuli dei U2, sfiancata dai fiati ad elevatissimo tasso alcolico e da zaffate di sudore raffermo) emergono figuri che sembrano fuori dal tempo.
(E’ come se una persona di mia conoscenza, cara, cara, indossasse a 70 anni di nuovo gli zoccoli e il gonnellone e la coroncina di fiori nei capelli. Ah, e non mettesse neanche il reggiseno, naturalmente)
Sul finale della serata l’avenue Reina Cristina e Plaça d'Espanya si trasformano in balera: una vecchina, presa dalla vertigine della musica, a pochi passi dalle cubiste sulle pedane, si lancia in una provocantissima lambada e invano tenta di trascinarvi dentro, quale accompagnatore delle rotazioni del bacino, un bel giovine ivi passante ( occhio fino, la nonna).
Due di picche, che lo dico a fare.
( e ho pensato, cazz, mica te la devi concupire, guagliò, quale sacrificio sarà mai.)
Vita, vita, vita.
